PUNK (or die)

No es solo música. Es una actitud.

-NOSTALGIA-

¿Por qué no te lanzas a mis brazos?

Dices que en ellos se hallaría la calma

 que tu alma estaría en equilibrio con tu cuerpo 

pero los observas en la distancia con nostalgia

y no te atreves ni a rozarlos,

Estos brazos que no son mas que tuyos

están atados a las cadenas del olvido

esperando que vengas a poseerlos

y que no los sueltes nunca,nunca

para que todo se haga eterno.

¿Por qué no te lanzas a mis labios?

Dices que te mueres por ahogarte en ellos

y los piensas con nostalgia, en la distancia

pero la nostalgia no nos hará amarnos

ni tu miedo, ni mi ansia.

Te dedicas a envolver mi pelo entre tus dedos,

tan solo con tu recuerdo

mientras silbas esa cancion(esa dichosa canción)

Quieres que te empuje en el camino

y que resuelva tus dudas

Quieres que sea tu carabina y tu fiel amiga

Pero lo cierto es que el amor no corre tan rápido 

como galopan tus  palabras

 esas palabras que se escapan con el viento,

las mismas que te siembran un agrio aliento.

La flor que arde de vida

que desprende el más hermoso de los aromas

mañana puede morir, ahogada en tus lágrimas

La nostalgia nos despierta para actuar

¿Es ya el ahora? Te preguntas,

el miedo nos acorrala y paraliza .

Mientras el reloj de fondo suena,

pues es él el único fiel al momento. 

tic tac

tic tac

tic tac

The End

Escuchando "Riders on the storm", The Doors, fuente de su inspiración, se encendió un cigarro con una cerilla que había encontrado en su cajón.
Dio la primera calada y retuvo el humo en sus pulmones al mismo tiempo que contemplaba aquellos folios en blanco.
Nada, inspiración cero.
Ser escritor era posiblemente el trabajo más estresante de todos, pues estabas sujeto al azar, solo cuando tu musa quisiese iluminarte, tu mano llamaría a la pluma para danzar sobre la hoja.
Aquél día su musa debía estar durmiendo, pero ese no era el problema.
El problema es que su musa debía de andar invernando pues hacía meses que no escribía nada.

Apuró la última calada de su cigarro y con ira lo apagó sobre el papel blanco,dejando un agujero chamuscado en un lado de la hoja.Envolvió la hoja sobre si misma a modo de pelota de tenis y la tiró al suelo,donde él consideraba que debía estar.

La cinta había continuado rodando, sonaba ahora "are strange", resultaba irónico oír justo esa canción,pues como un estraño se sentía,esa sensación de vacío, de ser escritor sin ser capaz de escribir nada.
Se levanto nervioso de su sillón. Se puso su gabardina ocre,caminó hacia la puerta y con un patrón motor abrió y cerró la puerta.
Salio a la calle camino de aquél lugar donde se olvidaban efimeramente las penas, el bar. Daba igual cual,pues todos estaban llenos de alcohol y eso era lo único que buscaba él.

Copa en mano y pensamientos profundos, su mente divagaba por el bar, observando aquellas personas en la oscuridad y recordando cuando antes todo era luz.
Tal vez fuese el final, " The end" dirián Los Doors . Lo triste no era no poder escribir, pensaba, la verdadera pena era no encontrar nada, absolutamente nada que lo inspirase.
Tragaba esos mililitros de coñac que el camarero habia vertido en su vaso. Bebía como si acabase de llegar de un largo viaje por el desierto,pero no ahogaba su sed, sino sus penas.
En un momento, cuando apenas quedaba ya líquido en su vaso, una voz le gritó desde dentro de aquel recipiente:
¿Dónde han quedado las Pasiones? Si el mundo muere,yo no puedo escribir,yo escribo sobre el mundo, inspirarme en personas que han perdido toda la esperanza, en personas que no chillan si se les pellizca,que no gimen si se las penetra,es algo imposible. No siento nada porque el mundo no me transmite nada.
Los individuos ya no son individuos, forman una gran masa de un colectivo muerto. Todos son iguales, atienden a un patrón blanco que no dice nada.
¿Como escribir sobre lobotomías y que me quede bonito?

Sí, su musa era el pueblo,y el pueblo estaba dormido. No podía escribir nada.
Borracho y desaliñado se levanto del taburete que lo sostenía sobre la barra, ando zigzagueante hasta el final de aquel tugurio, subió los escalones que elevaban el escenario del suelo, tomó el micrófono y con un patrón cerebral cantó aquellas únicas letras que le inspiraban algo y le recordaban dónde se encontraba:

Santiago de Compostela

Tus pasos quedarán grabados en el suelo que pisas.

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Es algo efímero lo eterno

Era una noche fría, el cielo estaba decorado por una luna llena que  lo  iluminaba.

Era todo lo suficientemente romántico como para que se diera esa escena,la siguiente escena:

Ella, vestida hermosa, de color rojo sangre, pelo suelto, labios brillantes.

Él a su lado, desprendía el calor de mil hogueras. Sus ojos, reflejo de ese intenso ardor.

Se miraban sin decir nada, se notaba que se deseaban.

Callados e inmutados hasta que se rompió el silencio.

Con voz temblorosa, él dijo :  ¿puedo besarte?

Un instante tenso aconteció a la escena tras el cual, ella rotunda contestó:

-Los besos no se piden.

¿ eso es un sí?

-Eso no es más que un enunciado. Los besos no se piden.

Me estás poniendo nervioso.

Él se acercó tímidamente unos centímetros a ella, la distancia justa para poder oler el aroma que desprendía su piel, un olor a mujer joven y viva.

Deseo besarte.

-Los besos no se piden al igual que los besos no se regalan. Los besos simplemente nacen. Los besos surgen cuando sientes pura atracción hacia una persona, amor, química, los besos nacen de la pasión loca que se crea dentro de ti cuando tienes cerca a esa persona, los besos surgen para intentar apagar el fuego que te  quema, los besos surgen porque tienes sed, por necesidad de  agua, necesitas otra piel con la que compartir la presión  intensa de tu pecho.

Ella se acercó un poco más, ahora solo les separaba sus alientos.

La adrenalina de su sangre provocó un impulso nervioso que se transmitió de boca en boca como una especie de sinapsis. Ahora estaban juntos, lo suficiente como para no poder diferenciarlos al  uno del otro.

El beso, pura química,los trataba como una fórmula y les hacía reactivos y productos a la vez de su más ardiente deseo.

                Era la escena que se necesitaba esa noche romántica, ahora sí.

Disfrutarían de ese pequeño amor efímero y platónico, de esos besos químicos que no se piden, que simplemente nacen, a sabiendas de que, más tarde, con el tiempo, tendrían que reclamarlos para poder obtenerlos.

Carpe noctem, les dijo la luna.

MARY LA TIPHOIDEA

Corria el año 1884, y una bella y joven mujer se aventuró a atravesar el gran atlántico desde irlanda hasta tierras más lejanas en busca de oportunidades y de una vida mejor.

" Aunque mis pasos sean muy grandes, mis intenciones no lo son tanto " se dijo, " me marcho de mi tierra, pero solo busco un plato asegurado y porqué no un amor que me haga sonreír "

Mary decidió como destino los Estados Unidos, más concretamente Nueva york, la cual por aquellos tiempos estaba en pleno auge, y ofertaba un éxito asegurado a sus gentes.

Mary pisó tierras americanas. Un gran sentimiento de inferioridad e insignificancia le invadía su cuerpo, se sentía por vez primera minúscula, como una gota de agua en el gran océano.

Sin embargo no tuvo problemas para encontrar trabajo y pronto pudo aplicar sus dotes culinarias en las ricas cocinas de las familias neoyorquinas .

Mary, con tan solo 15 años comenzó una nueva vida en un nuevo lugar.
Pero lo que pintaba tan sencillo, no lo era para nada.

Algo tienen mis manos, he llegado a pensar, algo tiene mi piel, o tal vez mi alma. Cocino con esmero y dedicación, pongo el fuego lento para que todo vaya a su ritmo. Cautela Mary, me digo siempre, paciencia y cautela. Todos los guisos necesitan su tiempo. No te pases con la sal, pero tampoco te quedes corta. Remueve bien, hueleló. Por mis fosas entran los aromas, que luego analizo.
Que no queme pero tampoco quede frío. Algunos platos se sirven tibios.
Hierbas de colores que decoran mis sopas. Carne fresca para las más altas familias.
Para los niños patatas bien servidas.
Soy buena en esto, lo hago todo bien. Pero qué mala suerte!!

¿Existe la suerte? ¿existe el azar? ¿O sólo se dan relaciones causa-efecto?

Mary debía tener mala suerte, eso pensaba ella, pues en todas las casas en las que trabajó, pronto tuvo que dejarlas, todos los miembros habitantes caían enfermos.
Fiebre tifoidea.
No era raro por entonces ya que se trataba de una enfermedad bien extendida. Parecía que Nueva York no solo estaba en auge de trabajos y oportunidades, tenía una buena tasa de enfermedades.

Mary continuaba trabajando, pues no era ella la enferma, podía hacerlo.
Pero un hecho acontecido en el año 1906 cambiaría la vida de Mary.

Ese verano Mary fue contratada por Charles Henry Warren.
Mary viviría una temporada con él y su familia en la casa de campo de estos.
Ella cocinaba y ellos comían. Esa era la relación que les unía, nada más.
Pronto la hija pequeña de la familia enfermó gravemente, más tarde cayeron su esposa y otra hija, dos sirvientas y el jardinero.
Seis miembros de once, todos enfermos.
! maldita fiebre tifoidea! !me está arruinando los trabajos ! se dijo Mary.
Al enfermar la familia, mary abandonó la casa de la familia Warren para, una vez más, buscar otro trabajo.

El mundo de la ciencia es ilimitado, tuvo su inicio, pero no encuentra su fin. Siempre se descubren cosas nuevas, cosas lógicas de ahora, que en un pasado eran totalmente desconocidas e impensables.

Resulta que la fiebre tifoidea se trasmite por alimentos o agua.
Y eso se acababa de descubrir hacía poco.

Warren decidió descubrir de dónde habia salido tanta enfermedad para su familia. Contrató a investigadores que analizaron el agua de la casa.
Y qué sorpresa cuando llegaron los resultados: el agua estaba libre de patógenos.
Si no había sido el agua, debía ser la comida, lo que condujo esa investigación hasta la pobre y joven Mary.

- Toc toc. Llaman a la puerta.
 ¿Quien es? Déjeme en paz !
Está usted molestandome en mi casa.
Me da igual lo que sea usted! No le daré muestras de nada!
Yo estoy muy sana, y no me duele nada.
Marchesé!

¿Cómo puede ser que una persona sana sin ninguna dolencia ni molestia pueda ser transmisora de una enfermedad?
¿Cómo puedo yo, que salgo todos los días a la calle, que río y canto, que como sin problemas  que duermo bien, ser la causa de tus males?
Mary no podía entenderlo, nadie podía entenderlo.

Sin embargo los investigadores tenían grandes sospechas, y todo apuntaba a ella.

Mary llamaba a casas buscando oficio, y salía de ellas dejando un rastro de tifoideas.

Dios mío, ¿será verdad? ¿estaré embrujada? ¿cómo es posible?
lavaré mis ropas , recogeré mi pelo, debe ser eso, sí! lo es!

Mary lavó sus ropas y recogió su pelo, pero de nada sirvió para erradicar la maldición.

-Toc, toc. Llaman a la puerta.
¿Quién es? ¿policía?

Mary fué forzada a realizarse un análisis por orden del departamento de salud de New York.
Mary contenía Salmonella typhi el organismo causante de la fiebre tifoidea.

Es entonces cuando se acuñó el término de portador, portadora en este caso, es decir, persona asintomática  que transmite enfermedad. Por entonces eso era totalmente desconocido.

Mary fue obligada a ingresar en un hospital de cuarentena, dónde tras salir una vez y volver a causar contagios, ingresó de nuevo para permanecer de por vida.

La prensa , que siempre tiene buenas intenciones, la bautizó con el nombre de Mary la Tifoidea.
Y le regaló esta portada en un periódico:

CONTRA EL ESTORNUDO, TOLERANCIA CERO

Llegan estaciones frías a nuestras tierras, nuestro globo se ha colocado de tal forma que permite que el calor del verano se disipe y nos llegue el frío gris del otoño.
Es momento de gripes y costipados, nuestras defensas bajan y dejan las puertas abiertas a miles de virus o bacterias que nos invaden y colonizan.
Es momento de nariz lagrimosa, pañuelos en las manos, tos seca, zumos de naranja, voces congestionadas, calcetines de lana, fiebres leves, guantes de colores y como no, el personaje más fiel de la escena:
 El estornudo.
En milisegundos se activan un gran número de músculos de nuestro cuerpo para reaccionar frente a un acto reflejo en el que intervienen de manera directa los pulmones.
Los músculos abdominales hacen subir al diafragma que se encarga de presionar a los pulmones.
A modo de inyección.
Sientes un cosquilleo que te invade toda la cara, un picor en la nariz,un  suave hormigueo que causa una pequeña sensación de placer.Hasta que te desinflas expulsando un huracán de aire por la boca además de por la nariz, que puede alcanzar una velocidad de hasta 160 km por hora.

Si pudiesemos paralizar este acto mientras ocurre, seguramente querriamos golpear a la siguiente persona que estornudase cerca de nosotros.
No solo puede resultar asqueroso, sino además infeccioso.
Tras el estornudo emitimos una gran cantidad de gotitas mucosas donde residen bacterias y virus dispuestas a encontrar un nuevo huesped donde instalarse.

Estos microseres pueden recorrer distancias de incluso kilómetros, así pues, alejarte del enfermo no te salvará. Lo siento.





Infecciones: Anatomia de un estornudo